-Les
fuchsias sont
bien secs
pour la
saison !
Ce
fut la
dernière
observation que
se fit
Artémia, (Ave
Maria pleine
de grâce!)
en écarquillant
une dernière
fois ses
yeux rouges
cacao de
nymphe albinos
avant de
tomber dans
un demi-somme,
les pieds
trempant
paresseusement
dans une
bassine d'eau
savonneuse, la
main abandonnée
sur le
rebord du
fauteuil à
bascule, la
chevelure de
fourmi folle
livrée aux
caprices du
va et
vient du
ventilateur...
C'est alors
qu'elle fut
saisie par
le spectacle
débridé que
lui offrait
dans le
miroir sa
chevelure tressée
de papillotes
couverte d’une
armada squameuse
de diables
eunuques
enrubannés
échappés de
leur cité
interdite,
escortés
d’araignées
sans poil
au parfum
obsédant de
pomme de
rose. Chaussés
de leurs
savates deux
doigts, ces
renards volants
rose de
nacre, ces
buveurs de
sang sans
crête ni
barbillon mais
pourvus d’ongles
immenses
démesurément
longs, avaient,
au lieu
d’aller
ancrer leurs
ailes jaunes
et blanches
nauséabondes
dans les
sérails blêmes
de leur
sacré collège,
élu domicile
pour faire
leur muscadin
dans la
forêt de
papillotes qu’ils
prenaient
d’assaut
tout en
dansant, imaginez
quoi, le
chaos !
Ils la
narguaient, pire,
la toisaient
de leurs
voix flûtées
de haute-contre:
- Ô Reine, notre Duc ! Regarde la maladie de ton coeur ! La migraine va te ballotter ! La migraine va te dorloter! Ta maladie est incurable mais n’aie crainte, La migraine va l’engloutir !
Elle faillit se blesser sous l’impact de la tempête de pétales de feu mêlé de sang, de pollen et de salive qui vint s’échouer sur ses paupières, manquant de peu de la déraciner, elle, la fleur de sapotillier en pleine floraison, de son fauteuil à bascule.
Il s’agissait, à en croire les mimiques de ces écornifleurs en goguette, d’un échantillon des éjaculats de leurs attributs enterrés dans un trou à cyclone sous un certain pied de mangle rouge et qu’ils étaient prêts à racheter à prix d’or afin de retrouver leur intégrité physique et psychique. Et ne voilà-t-il pas que, pour sans doute mieux la séduire ou la convaincre, que sais-je ?, les lascars au sommet de leur jazz, en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, troquent leurs habits pontificaux et se fondent en une troupe virtuose de fantoches pommadés en complet de drill gris et chapeau noir. Et alors cornets, clarinettes, trombones et saxophones, sans oublier trompettes et hélicons, pleurent, rient, couinent, geignent et à peine sortis de leur chrysalide, improvisent une bagarre de doubles, triples coups de langue dans l'absence épileptique des pistons, coulisses et embouchures...
Et le chef de l’orchestre émasculé de chalouper son gros derrière de cuivre pendant que les pages de la partition chorégraphique s'acharnent à tourner dans le vide des pupitres ! N'ayant pu s'empêcher de voir dans ces espiègleries un signe prémonitoire venu jusqu'à elle du plus profond du jurassique l'avertir de l'imminence du grand mal, Artémia s'était sans sourciller saisie d'une main sûre qui étrangement n’avait pas tremblé, à défaut d'essence de citronnelle, d'huile de lavande, de pot de géranium et tiges d'oreille d'éléphant importées de l'Autre Bord, de son pot de chambre en émail où croupissait un liquide susceptible et corrompu, plus ardent que toutes les sueurs d’alambic de l'île réunies. Comme d'une chambrière et d’un goupillon assemblés, elle en avait lacéré et aspergé les assoiffés aux jambes longues et aux six pieds gris, ces émasculés qui croyaient pouvoir l’arraisonner pour lui conter fleurette, les priant instamment :
- Messieurs les trémousseurs, bande de mal élevés, veuillez bien vouloir accepter mes salutations distinguées et avoir l'obligeance d’aller faire vos simagrées ailleurs. Je ne suis ni votre marraine, ni votre cousine issue de germaine, ni votre patronne. A fortiori ni votre Reine, ni encore moins votre Duc !
Bien évidemment, sous la douche pestilentielle, les castrats nostalgiques de leurs oeufs clairs, qu'ils fussent voltigeurs, maîtres de manège ou joueurs de cymbales, avaient, délaissant nez rouges, crocs, concertinas et pipeaux, fondu comme snowballs au soleil et détalé en gloussant comme des chapardeurs affamés, sans demander leur compte, marqués qu'ils étaient à jamais du sceau d'urine par lequel tout animal qui se respecte se doit de marquer sa proie. Une fois circonscrit le sinistre, la véranda avait vite retrouvé son aspect originel si l'on excepte toutefois une forte odeur d'ammoniac et d'onguent de benjoin qui s'était mise à embaumer, à puer du diable, sans pour autant parvenir à tirer de son sommeil le raccoon rouge des palétuviers de la sérénissime, répondant au nom de Roucou, qui dormait poings fermés sur le parquet mosaïque, sous le fauteuil à bascule de laurier rose, couché dans sa robe rousse dans la position du parinirvâna comme un porteur de palanquin se reposant d'une longue traversée. Après s'être assurée d'un rapide balancement de tête à gauche et à droite en direction du courant d'air qui venait de la fenêtre que le maître sapotillier rouge planté à sa naissance selon la coutume et sous lequel reposait son nombril balançait à l'envi ses hanches pour s'attirer les faveurs fidèles du vent, Artémia avait pris le parti d'en rire et d'en vocaliser, comme pour conjurer l'inévitable envie qui la tenaillait de pisser sur elle. Ah ! encore une de ces attaques coutumières du mardi, en pleine cérémonie !
"Mensonges, ce sont
Mensonge, c’est.
Tu dis que tu ne m’aimes pas
Pour après venir chigner."
Et pourtant, bien qu’elle ne fût pas femme falote à se laisser impressionner par le moindre petit désagrément - elle en avait vu bien d'autres, des vertes, des jaunes et des pas mûres - aujourd'hui, fichtre, cela dépassait l'entendement ! Car tout de même, toute cette queue-leu-leu d’oeufs de moustiques réunis en nacelle se dandinant sous les racines en arceaux de ses paupières ! N'y avait-il pas là de quoi s'évanouir effarée de saisissement en pleine via crucis ? Comment cela avait-il bien pu lui arriver, justement à elle, Mademoiselle la Chevalière-la-frétillante, oui Monsieur, frétillante malgré un quatre-vingt-quinze C de tour de poitrine et une croupe de fourmi volante ayant perdu ses ailes sans avoir même eu droit à son seul et unique vol nuptial ? Oui, frétillante malgré l'oeil borgne qui la condamnait depuis bientôt un an aux lunettes noires ! Mais que pouvait-on bien lui reprocher à elle, ex-première dauphine de Miss Quadrille d’Or, l'irréprochable, la sans-vice, la sans-mauvaise-fréquentation ? Quelle injure avait-elle donc pu faire au Ciel pour mériter pareil châtiment ? Sa tanière, dont la façade en pierres de corail donnait sur la place de l'église, dite Place des Quatorze, n'était-elle pas immaculée, un vrai miroir de propreté où se reflétaient à longueur d'année l'amandier à la sève virile qui faisait éclater la terre et quatre ou cinq sapotilliers où tentaient de s'enrouler des maracudjas !
Après une bonne douche, pour retrouver odeur de sainteté, ne pouvant retrouver le bon sommeil chaud, elle se mit à balayer l'air à tout bout de champ de la fin après-midi tropique ! Des trois marches du perron à la galerie, sous le grand banc de jacaranda sous la fenêtre du salon qui donnait de plain-pied sur la terrasse... Sous le manguier, les pieds de fuschia, les trois cocotiers, l'auvent où grimpaient les hibiscus, du côté de la cuisine, sous le grenadier derrière sa chambre, sous le cacaoyer aux cabosses desséchées par le balai de mille sorcières, sous le giroflier, l'autre cocotier et l'auvent à double pente fleuri de bougainvillées roses plantées chez le voisin mais qui faisaient le mur pour s'étaler sans vergogne sur le toit et le mur d’enceinte rose, Mademoiselle la Chevalière balayait à tout ballant de son balai de latanier, rongeant la terre ocre, n'accordant de répit qu'aux trous de crabes de terre aux pieds du fromager et du sapotillier en fleurs qui gardaient en contrebas l'arrière de la demeure et devant lesquels elle s'arrêtait net, pétrifiée, comme craignant d’interrompre par quelque geste inconsidéré une lignée millénaire dont elle se sentait quelque part partie intégrante. Et puis, soudain, sans signe avant-coureur, ce fut la grande faiblesse, la sueur à grosses gouttes, la décadence de l’empire palpébral. La malaria faite migraine, pensa-t-elle illico ! Et ses yeux piqués par les moustiques commencèrent à danser le chaos. L'oeil valide qui lui restait était comme chargé de la croix, devenait récalcitrant, houspillait, réclamait ses droits à tel point qu’elle ne savait même plus s'il faisait soleil vaillant ou lune noire. Elle ne tenait plus qu'à cet oeil qui avait soudain pris une dimension fantastique, dépassant la dix millionième partie du quart du méridien. Ce n'était pas l'éclipse totale mais la moindre source de lumière lui était souffrance insupportable ! Elle serra les dents et il lui semblait que c'est elles et non sa rétine qui lui tapissaient le fond de l'oeil. Allez savoir ! La seule certitude : il y avait démangeaison et oedème de la paupière et cet oeil comme brûlé se descellait filament après filament. C’était comme une spirale, un glissement vers le bas... Ou était-ce vers le haut d’une falaise ? Toujours est-il que le firmament se mit à larmoyer dangereusement, ô Eulalie ! Et les paupières gonflèrent leurs ailes ! Du fond de la rétine, Mademoiselle la Chevalière tenta bien une revue générale mais ne put sonder que les fondations ébranlées de l'absence. Vite, un miroir, vite ! Quelque chose ! Du collyre ! Un calmant ! Elle rôtissait comme en plein gros soleil de midi ! Mais où étaient donc passés cristallin, cornée, pupille, iris et macula ? De retour dans sa chambre, dans la fièvre elle manqua de renverser le réséda qui trônait sur la table de chevet. Dehors cette saloperie de soleil battait son plein de fous rires gras et de chaudes larmes. Deux énormes grenades séchées sur pied encadraient l'embrasure floue de la fenêtre au-delà des persiennes grandes ouvertes et des battants béants pendant que, suspendue au crochet du plafond, l'ombre d'une lampe à paraffine rampait en extase devant un lézard à l'arrêt sur les stridulations d'un moustique en transe.
“Dansez ! Dansez la migraine ! Roulez, jeunesse ! Enfoncez-vous dans l'acmé de la vague!”, lui bourdonna le moustique en plein vrombissement dans l’air fainéant. “Jouez la musique !” Mais la seule musique, c’était les brassages continus du ventilateur. Les pales tournaient, chaviraient, tournaient encore dans le silence inaltérable, imputrescible! Le moustique se posa enfin sur le réséda qu’il se mit à explorer plus minutieusement que Stanley la savane en fièvre. Posée sur la table de chevet de gauche, comme une femme de chambre muette et pâlotte, ultime et dernier recours pour éloigner le mauvais oeil, une bouteille d'eau de mer garnie d'un zeste de morceau de chandelle rayonnait dans sa soucoupe gardée par un ruban d'écorce d'orange, une branche de buis en train de se consumer, deux ou trois cristaux de gros sel, deux gousses d'ail, une coquille vide d'escargot, une autre de bernard l'ermite, un morceau de cannelle, une branche de romarin. Pendant ce temps, accroché à la cloison par une punaise, un crucifix de bois jaune, taillé, sculpté, consacré, balloté de mère en fille, butinait la poussière de gylcéria rose qui flottait dans une langue d’ombre. Un Christ de plomb aux yeux pers y marinait, statufié, le bras droit sectionné pendant, ne tenant plus grosso modo que par un clou rouillé. Et pourtant lui aussi tanguait ! Son bras gauche, bien valide celui-là, faisait des miracles. Mais il dansait sa valse chaloupée seul avec le ciel électrique dans ce vide parthénogénétique et photophobique d’un mardi après-midi de juin et semblait lui dire : “Fais ce que tu as à faire. Fais-le ! Mais fais-le vite !”
Dans le roulis de la cécité, elle regarda la main du Christ. Elle n'y vit que du pus. La migraine, un remède ? Un remède pour guérir la maladie de son coeur ! Pourquoi pas un quadrille ou une polka, pendant qu’on y était ? Ah ! Ils en avaient de belles ces lascars, couillons, bons couillons, experts couillons même ! La migraine, un remède ! En tout cas pas pour recouvrer la vue !
