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Ô Gloria ! Mais où avait pu bien passer Roucou, ce lâche, ce poltron ? Un geste sublime de la part du maître de ballet et notre porte-enseigne était mûre pour toutes les écorchures, pénétrée qu’elle le serait (malgré sa peau épaisse et sa cotte de mailles) des séductions qui rayonnaient sans entraves de leur pas-de-deux désinvolte de figures libres et imposées. Pas un pas ne fut escamoté, pas un dérapage ne paraissait incontrôlé, pas une goutte de sueur qui ne fût moins illuminée que l’autre pendant que leurs chaussures et lacets décollaient entre serpentins, confettis et flonflons charriés par le vent nouveau qu’ils étaient en train de créer dans la moins stricte intimité et qui imprimait sa face sur leur linge. Et l'Eternel reprenait en choeur avec Lovely Monrose et les Moustiques Indomptables :
"- Jean-François quelle heure est-il ?
Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps."
Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps."
Lovely, arborant chapeau de feutre gris et bande noire, maniait sa calebasse comme un globe terrestre, tout en dandinant son cou de coq. C’étaient structures répétitives sur structures répétitives. La transe approchait à grandes enjambées...
L'île allait finir emmurée vivante dans un triple cercueil de vents et de pluies de toutes qualités !
“Mademoiselle Bébé, laissez-moi m’en aller
Pour que je puisse rentrer chez moi”
Alors, pour faire mentir le dicton “cyclone de lune descendante, sur cent femmes il s’en sauve une”, Artémia, prête à la saillie, résolut de s’en mettre, pourquoi pas elle aussi, plein la lampe au coeur de la tourmente. Se sacrifierait qui le voudrait, mais quant à elle, fini de jouer les délicates, fini le régime maigre. Avec cette lune, quel sacrilège y aurait-il à entrer radieuse dans la camisole de soie des eaux pimentées du chaos ? Pourquoi s’engoncer dans le tourniquet de la valse-hésitation, s’éventer dans la piété torride du tango ? N’était-il pas dit quelque part dans une parabole que la femme doit suivre l’homme ? Et puis à l’heure où les coups de jarret du bouffon-démon lui enflaient le sang, faisant miroiter un banquet d’éclairs, de monts et merveilles, elle était bien incapable entre chars et mascarades de dire à quiconque où se trouvait le sol caraïbe. Heureusement l’embellie du quart d’heure américain vint lui donner l’occasion de passer à l’estocade, de conquérir le chaos en recueillant le miel de la ruche sacrée de sa majesté l’expert dégustateur. C’était aux femmes de mener la danse ! L’éventail à la main, une fleur d'hibiscus rouge aux cheveux, les genoux ni souples ni raides, à présent elle allait pouvoir libérer l’essaim et accepter tous les hommages ! A présent elle allait pouvoir sortir de cet emmélage rituel qui commençait à sentir le moisi et assurer à son tour le tempo ! Enfin prête à abandonner l’équilibre précaire pour le plongeon dans les profondeurs pluviales, elle commença le compte à rebours :
"- Cinq ! Je suis la femme-hyène
Quatre ! La Matadore espiègle et polymorphe
Trois ! Sel de la terre, viens et suis-moi
Deux ! Lumière du monde, viens et suis-moi
Un ! Viens goûter ma chair, viens goûter mon sang,
Mon raccoon Soleil ! A défaut d’être du seul et même quartier, soyons du seul et même décan !"
Mes amis, ajustez montres, pendules et carillons ! Il était zéro heure en temps local et universel et l’orchestre Lovely Monrose et ses Moustiques Indomptables crachait du feu de belle manière au coeur de Kalakata ! Et Lovely roucoulait son Verbe comme un ramier fou :
"- Jean-François, quelle heure est-il ?
Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps."
Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps."
C’est alors qu’elle vira peste ! Une feinte féline, un déhanchement, un clin d’oeil et un fondu enchaîné, et la ballerine, faisant foin du tutu de tarlatane agrémenté de broderies dans lequel elle rentrait le ventre pour se donner des airs de Walkyrie, perdit toute sa posture devant le colosse aux fesses dodues, chantre désormais pantelant et calleux dont le costume d’apparat commençait, il faut bien le dire, à perdre ses écailles impériales. Car au paroxysme de sa force, en dépit de tous ses efforts, en dépit de toute sa prestance, en dépit de son coeur de la taille de deux cent cinquante kilomètres, de ce sexe épais de Minotaure qu'on aurait dit un harpon redoutable long de deux poings serrés, Son Excellence le Chaos n’arrivait pas à percer la muraille de Chine.
"- Veni Redemptor ! Esprit, es-tu là ? Esprit, y es-tu ?”
L’île vorace et déchaînée par on ne sait quel coup de baguette magique devint détraquée, se fit tout à tout antilope, jument et éléphante multiple de quatorze tandis que le maître du chaos, le prétendu racoon-panthère, passait du cheval au lièvre, K.O. debout, mollissait, disloqué, rassasié de soupe de crabes, d’écrevisses, de banane plantain, d’avocats et de farine de manioc. Et immobile, il se barrait la figure comme pour se camoufler, se dérober au regard de la bien-aimée. Eternel XXIX, l'Infaillible Eternel XXIX, était redevenu Victor-Solange, un tourbillon inoffensif, sans mordant à l’entrée de la Porte sainte et de la dernière étreinte ! Ô Gloria ! Il faut quand même dire à la décharge du malheureux que la mariée était fichtrement douce ! Mais tout de même qui avait convoqué les bans de la communion funèbre et anthropophage si ce n’était Eternel lui-même avec ces incroyables courbettes?
"- Tu as croqué le fruit, maintenant déguste le noyau !"
Mais Solange protestait n’avoir rien croqué du tout et brandissait avec fierté, à défaut de grand-voile bien membrée en parfait état de marche, sa généalogie ascendante.
Mais Solange protestait n’avoir rien croqué du tout et brandissait avec fierté, à défaut de grand-voile bien membrée en parfait état de marche, sa généalogie ascendante.
"- Si moi qui suis moi-même, moi Victor-Solange Eternel, enfant naturel adultérin et incestueux de feue dame Alphonsine Déluge, fils reconnu de feu sieur Célestin dit Tintin Eternel, légitimé par le mariage de mes parents cousins germains, frère utérin de Khan et Ebola, l'un des plus beaux spécimens de mâle bougre de Capharnaüm Antique comme Moderne, si moi, Solange, âgé de six cent soixante-six ans, fossoyeur, né et domicilié dans les Reliques, n’ai rien pu faire pour faire vaciller ce mur, c’est qu’il n’y a rien à faire pour pénétrer au coeur de cette maçonnerie, crois-moi.
- Tu parles trop. Tu râles, tu râles. Dis-moi, Solange. Au fait. Es-tu mâle ou femelle ?
- Il y a du plus et du moins là-dedans. C’est le Mato Grosso. L’entrée est condamnée et ce n’est pas par une porte, crois-moi, mais par une grille bien soudée.
- Non, c’est toi qui n’as pas la bonne clé du labyrinthe."
Et ils se renvoyaient la faute se défiant comme dans un combat singulier..
"- Et moi qui te croyais homme, espèce de fanfaron ! Même pas capable de faire sauter un petit blindage caraïbe, de soutenir une contre-offensive, d’avoir une réaction d’orgueil, mieux, une érection d’orgueil, un costaud comme toi !"
Eh oui à quoi bon chevalier vermeil, à quoi bon lance effilée, épée de Durandal à pommeau d'or, éperons, chausses, braies de lin, écu, heaumes, haubert, à quoi bon cotte de soie, à quoi bon gonfanon si on ne pouvait satisfaire les désirs de Blanchefleur de Beaurepaire.
Eh oui à quoi bon chevalier vermeil, à quoi bon lance effilée, épée de Durandal à pommeau d'or, éperons, chausses, braies de lin, écu, heaumes, haubert, à quoi bon cotte de soie, à quoi bon gonfanon si on ne pouvait satisfaire les désirs de Blanchefleur de Beaurepaire.
Et l’Autre, sacrée vermine, se rappelant soudainement sa situation de cousin du quatrième degré canonique, ne voulant pas risquer l’inceste sans dispenses accordées par l’Evêque, invoquait indistinctement, pour se faire pardonner cette défaillance en pleine grand-messe pontificale, une septicémie épouvantable, une crampe, les soucis, la famille, Alzheimer, la boisson, la nourriture, la sciatique, la malaria, la typhoïde et jusqu’à la dengue hémorragique, imaginez ! Oui, on avait à coup sûr et certain mis quelque virus fulgurant dans l’eau de pluie qui avait servi à son ondoiement (il n’avait jamais été baptisé, sa marraine étant partie carmélite) . Sorcellerie, tentative d'envoûtement ou d'empoisonnement sans aucun doute ! Et déjà affalé, notre Vert Galant cherchait le réconfort d’une bouffée de cigarette, le malotru, le bâtard ! Mais pour Artémia, il n’était nullement question de fumer une cigarette, avec la satisfaction du devoir accompli. Ah ! Ca, non ! Saisie d’une soudaine fringale, la Matadore, faite Pasifaé, constatant la débandade du serpent jarretière devant la toile d’araignée et sentant bien qu’elle continuerait, si elle ne prenait garde, à gambiller comme une grande couillonne à donner du bénitier et secouer du croupion, prit le buffle par les cornes et força l’allure dans un dernier galop désespéré. Il tentait de la flouer, de regagner en douce ses quartiers d’hiver à Caféière, battant le rappel de ses troupes, répondant à l’appel au large de quelque concubine moins intraitable en péril de mort.
"- Au revoir, le vent chute ! En Dieu je te verrai !" décréta l’impuissant en pleine débandade.
"- C’est pas vrai ! C’est pas vrai !" fit-elle coupée, clouée, interloquée.
Imaginez ! Le scélérat avait décrété le dénouement de la chevauchée fantastique alors qu’elle commençait justement à prendre goût à la calamité ! Elle, qui croyait dur comme fer qu’il avait la trempe d’un vainqueur et que d’amuse-gueule en amuse-gueule, de régate en régate la corrida se perpétuerait jusqu’à ce qu’elle et la créature bariolée ne fassent qu’un seul boléro, en était maintenant pour ses frais. Voilà que l’animal, pris de tremblement contre le linteau impénétrable de son hymen trop épais qui se contractait malgré elle, confondait K.O. et chaos ! La montagne avait accouché non d'un glaive mais d'un hameçon, non pas d'un destrier mais d'un palefroi ! N’était-elle née que pour être flouée, collectionneuse de mardis maigres, pirogue sans balancier dans l’immensité sauvage des jours et des nuits d’abstinence ?
Imaginez ! Le scélérat avait décrété le dénouement de la chevauchée fantastique alors qu’elle commençait justement à prendre goût à la calamité ! Elle, qui croyait dur comme fer qu’il avait la trempe d’un vainqueur et que d’amuse-gueule en amuse-gueule, de régate en régate la corrida se perpétuerait jusqu’à ce qu’elle et la créature bariolée ne fassent qu’un seul boléro, en était maintenant pour ses frais. Voilà que l’animal, pris de tremblement contre le linteau impénétrable de son hymen trop épais qui se contractait malgré elle, confondait K.O. et chaos ! La montagne avait accouché non d'un glaive mais d'un hameçon, non pas d'un destrier mais d'un palefroi ! N’était-elle née que pour être flouée, collectionneuse de mardis maigres, pirogue sans balancier dans l’immensité sauvage des jours et des nuits d’abstinence ?
"- Jean-François, quelle heure est-il ?
Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps."
Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps."
Dans une tentative désespérée elle tenta bien de frotter les lèvres du mauvais larron avec une gousse d'ail aromatisée au piment et lui fit respirer une coupe de tafia. En vain ! Monsieur ronflait presque ! Pire ! En une seconde la moustache du Bon Roi avait blanchi ! En vain aurait-on cherché la tour-lanterne à la croisée du transept de celui qui se proclamait pas plus tard que la veille encore grand bâtisseur de cathédrales gothiques, maître-verrier, maître tailleur de pierre et maître forgeron ! Mais où étaient donc passées les 144 coudées de hauteur de sa flèche digne de Jérusalem céleste, où s'étaient évanouis les trente pieds romains ou les trente pieds de roi de ses arcs-boutants de calcaire et de fer d'Espagne ? Au bout de la flèche aurait dû se dresser une croix présentée par un coq qui dansait selon la direction du vent! Qu'était-il advenu de cette girouette? Le coq avait sans doute détalé emmenant avec lui son carillon chromatique de 14 cloches...
Mais, malgré l’impuissance flagrante de l'Ange à la satisfaire, elle ouvrit l’enclos tout entier, se fit rabatteuse de plaisirs, implora sa marque lapidaire, fit des pieds et des mains, sanglota toutes les larmes de son sang....mais déjà la mer d’Entre-Deux-Morts reprenait possession de la grisaille de la peau de diable en éternelle transhumance de l'Eternel. Elle eut beau entrer côté jardin, il sortait immanquablement côté cour ! Et sous la lune descendante il semblait à l’île-hyène entendre au loin se pâmer à la fleur du large la mélopée exsangue du plus divo de tous les zombies, dont les notes en folie en forme de triangle ruisselaient temporairement hors d’état de nuire :
"- Mon Dieu, qu’elle était belle ! Pourquoi l’ai-je quittée ? Depuis tout me rappelle son souvenir enchanté... A-t-elle un peu de haine, d’amour ou de désir ? Hélas ! Malgré ma peine je n’ose plus revenir.."
