2.5.06

Le Bal d'Entre-Deux-Morts : Chapitre 10



10

Orphélien-Félix Lambi-Lambi de Tito-Dandy ! Ah ! Pour s’accoster à un tel énergumène, il fallait en avoir du courage, ça, oui ! Et pas en dose infinitésimale, non ! Il fallait du courage tout bonnement ! L’homme était dérangé, il n’y avait aucun doute possible là-dessus. Voilà ce qui confirma les soupçons qui de toutes façons pesaient déjà lourd de tout leur poids sur le vieux débris : il y avait derrière la bâtisse une porte dérobée contre la serrure de laquelle Artémia n’eut aucun mal à plaquer ses yeux. Un petit coup d’oeil de rien du tout, ni vu ni connu et voilà le tour était joué. Sans un grincement, la chevillette chut et la porte se déverrouilla et vous savez quoi ? le dépravé était là tout tout nu dans son costume d’Eden vêtu à peine par un tablier de cuir, assis sur une chaise en train de manigancer quelque chose avec du papier. Vu l’heure avancée, ce ne devait pas être trop catholique vu que pas même une lampe à la Vierge ne brûlait tranquillement son petit bonhomme de mèche dans l’eau et l’huile mélangées pour exorciser les cauchemars. En jetant un regard en quinconces elle ne put s’empêcher de voir son Goldsmith, raide comme un fer de lance, entre bouterolles et résingles, en pleine méditation, envolé semble-t-il jusqu'aux confins de tout l’Anostrakhan. Mais cela ne semblait lui faire ni chaud ni froid, tout occupé qu’il était à sa lecture. Il lisait à voix basse mais suffisamment pour que les oreilles de raccoon d’Artémia puissent l’enregistrer. Elle écouta ainsi l’apparition, la créature presque irréelle, murmurer sa première encyclique :

"Tapi dans la mangrove, bondissant...

Le ciel aux trois-quarts nu

De giraumon, d’urine et de sang...

Assis sur le trottoir, le ciel tousse

Ivre de parfums errants,

De brocarts et de confettis à ses trousses.

Assis à marée basse, électrique...

Insensible aux chevaux des dieux

Qui tournoient

Au-dessus des tambours

Qui chavirent Insensibles

Aux orgues charnelles

Des moites guérisseuses...

Le ciel caracole,

Glisse, contorsionniste,

Voyageur immobile

Démêlant le cours des amours urgentes

Entre les atolls obscurs

De cacahuètes et de bonbons,

D’anges et de démons...

Cabriole, tiède et poisseux,

Cisaille à contre-jour

L’orpailleur en transe

Aboyant dans le sérail de mes âmes

Sevrées, esseulées...

L’aube culbute

Dans les lambeaux du gouffre

Dans les serpentins du soleil

D’où sourdent, dégénérées,

Les jambes et les larmes

Qui fraient encore, exotiques

Sur les pilotis

Du carnaval nocturne

D’où va saillir le jour."

Ah, non ! Mais que pouvait bien signifier cette histoire de jambes sourdes et dégénérées ! Elle tendit l’oreille, elle avait tout son temps, elle resterait là comme l et a font la, jusqu’à ce qu’il se démasque, l’Incunable. Il osa continuer pendant que la pluie redoublait son désordre de plus belle :

" Il pleut sur le kiosque des songes

Des encres mornes

Comme des brindilles

Enfantées de l’oeuf tiède

Où s’aimante

Délicieusement noire

La mygale

Fleuve des nuages

Qui emballe

De son ouate ludique

Le rayon nain

Dérobé

Au serpent arc-en-ciel

Enfin rassasié".

Ce qui ne devait pas être rassasié, c’était son morceau de fer, vu la façon dont il pointait, malgré le tablier de cuir, vers les étoiles à l’Orient en plein Pandémonium. Mais l’enlumineur illuminé continuait son flirt jusqu’à l’épure, imperturbable :

" Tellurique, dame Terre esquive les amarres

Effervescentes. Le ciel, hameçon entre les îles,

Rayonne, entonne l’odyssée perpétuelle,

Pion libre dans l’espace

Sempiternellement baigné par les baumes

Incendiaires du soleil obèse, son jumeau

Complice des moissons violées, oecuménique,

Humble, jadis et toujours, Terre :

Oasis, océan, oxygène, oeil

Revêtu d’or, jardin où les ombres basses

Exultent, balbutiant des airs amnésiques..."

C’était comme s’il lisait du braille sauf que ses doigts au lieu d’aller de gauche à droite parcouraient compulsivement le document de haut en bas. Etait-ce un document photographique ? Elle purgea encore plus son oeil pour enfin s’apercevoir que sur le papier photographique Kodak qu’il avait en main, il n’y avait que blancheur saline d’immaculée conception. Voilà qui commençait à plus qu’intriguer d’autant plus que le bougre ne débandait pas, ce qui somme toute était un fort joli spectacle après les émotions avortées de la nuit. Mais il fallait qu’elle en eût le coeur net, aussi plongea-t-elle à défaut d’yeux ses oreilles dans l'homélie-fleuve du forcené.

"Rebelle lascive

Telle la lune blette

Suçant les corps subtils

Des mangues sauvages

Enroulées dans la pluie d’obsidienne...

Courtisane de toutes les brousses

Avaleuse de poisson vivant

Pour mieux apprendre à nager

Dans les moues du fleuve douillet...

Les lacets se cabrent, dans un baiser de peaux, de tôles et de croix

Les laves du dernier décan affleurent,

Saupoudrent l’écloserie de marbre humide

Et la pellicule humide de feu cru

Enfouit les dieux écartelés

Aux moues du fleuve endiablé..."

Il avait dit “pellicule”. A présent qu’elle allait pouvoir le ferrer ! Mais pourquoi ne pas jouir encore un peu du délire en attendant que l’animal se révèle.

"Soudain pagayer dans le vent et découdre l’odeur légère de la forêt

Chasser les désirs cueillis dans la poudre des oiseaux rares

Et repriser dans les entrailles des pétales juteux...

Puis amarrer à la lumière verticale des matins

Un éclair avec le mot “boum”. "

L’espace d’un moment elle vit nettement une lumière verticale des matins se saisir de son poinçon de maître. Elle chercha en vain l'aigle bicéphale sous une fleur de lys couronnée entre deux grains. Elle chercha en vain le secours de la flamme réglable d’une lampe à pétrole à mèche et manchon de verre. En vain. Elle eut beau se purger les yeux, déployer ses antennes, chercher la source. Rien. Il ne parlait pas à une lumière, non, il parlait à la Lumière. Ainsi c’était donc ça, c’était à elle qu’il parlait, à la lumière ! Il faisait l’amour à la lumière ! Mais où allons-nous, Seigneur Dieu ? Prends pitié de la race humaine ! Mais faisait-il partie de la race humaine, ce Belzébuth qui se faisait butiner par la lumière ? Maintenant le vieux bougre ne parlait plus comme le récitant d’un mélodrame. Les mots mi-clos s’échappaient de ses yeux . (Maintenant la voilà qui se mettait à parler comme lui : les mots mi-clos s’échappaient de ses yeux. Non ce n’est pas tout à fait ça, excusez le bégaiement). Toujours est-il qu’il continuait à scander ferme dans le plus simple appareil, la bête au garde-à-vous tel un derrick débordant de crude oil :

"Nomades, où sont les nuits ?

Grince l’arc débandé du soleil

Embrassé à la portée de cristal

Des nuages en menstrues...

- Peut-être que la nuit décante

Blottie dans le nid du large

Faite une enfant, se vautre

Sous les flottilles de jasmin

Dévastant les marées,

Traquant le ressac du temps...

- Peut-être que la nuit accouche

Bien après les chaleurs

Faite une gueuse, brise

De son coeur de soprano

Les rames de glace de la lune qui s’épand

Dans un banc d’aquarelles...

- Ou peut-être, la nuit, peut-être

La nuit, lisse et lasse,

Allaite les étoiles prises

Aux moustiquaires de cendre

Où le ciel foudroyé

Bat en retraite la chamade.

- Peut-être qu’elle arraisonne

Les frêles écailles de l’orgasme total

Pour que nul ne sache

Qu’elle est née sans nombril,

Pour que nul ne sache

Qu’elle est grosse d’un jour

Au goût de sel..."

Et il attaqua le septième psaume : "

Abysses en vue ! vocifère l’huile en larmes

Faisant voler dans l’onguent vagabond

Les feux follets sortis de leur miroir,

Condors de phosphore, cyclones désemparés

Où se bousculent, palefrenières distraites,

Les couleurs qui rient en allant au supplice...

En chapelets, la lumière débouche, foule, broute,

S’autodévore sous la caresse des truelles,

Moud les étincelles, les taches, les brèches

En route vers le seuil du sacrifice,

Et dans l’embellie de l’oeil

Eclôt le prétendant buriné

Dans l’apothéose du matin soigneusement peint..."

Ah comme il parlait bien à la lumière et comme elle le lui rendait bien, à en croire ses gémissements ! Et le sans-gène continuait ses roucoulements photographiques avec le psaume huit :

"Noyée dans la saumure en flammes

Du soir délicieusement grand ouvert, l’indicible lueur

Cloîtrée dans son écrin liquide

Jalonné de boues, moustiques et palétuviers,

Harponne la braise moribonde de charbon rose

Innombrable qui serpente dans le cirque de sable

A force de nager, à force de nager

Eternellement à joncher les grèves de l’arc-en-ciel. "

“Braise moribonde de charbon rose”. A cet énoncé, elle manqua s’étouffer de rire. Ce qui l’en empêcha fut l’apparition au bout de la verge de monsieur d’une goutte de rosée d’un bleu d’outre-mer plus précieux que dix mille lapis-lazuli écrasés. Le feu commençait à prendre dans la maison, voilà qui n’était pas pour la déplaire après tant d’années d’incubation. Mais, voilà , imperturbable, il continuait ses élucubrations photographiques :

"Dans la baie, un sein vert flambe

Campant dans un bain de coton...

L’écho, hypnotique, tourne, tourne, prolifique...

Ô îles, les îles

Notes en menottes, ailes balafrées,

Miels de sel, fiels de ciel...

Ô îles, les îles

Filaments de mangue, eaux assoiffées

Larmes chaudes de tambours incoagulables...

Ô îles, les îles

D’où venez-vous, miettes de sang ?

Comment vous êtes-vous posés, papillons,

Au milieu de la grande termitière d’or bleu ?"

Plus d’une habitante de l'Ile aux Zoulous aurait dès la première strophe tourné les talons et déguerpi à toute vitesse loin de ce micmac, mais de façon incompréhensible, Artémia était comme un oiseau-mouche gligli beija-flor pris dans la glu de la lecture de l’épreuve positive sur papier de ce carnassier, incapable d’articuler pièce. L’autre par contre était intarissable sur ce qu’elle supposait être la photo encyclique numéro dix :

"Kaki, dans le jour rectiligne,

Le soleil, bibelot tiède et omniprésent,

Affalé dans les sortilèges

De la pluie ensorceleuse...

Incrustée dans son terrier maternel,

Luciole équilibriste,

A demi ivre souffre l’espérance,

Soufflant des goélettes de papier...

Les lunes se rétractent lestes et faibles,

La visibilité est bonne

De chenaux en détroits, vont, naufragées,

En débandade, les voluptés,

Roues flamboyantes

Dilacérant les haillons allumés

Des orbites sismiques..."

Ah s’il croyait la saouler avec ses rimes sans pied ni tête qui puaient l’ail et l’alcool à cent pas, il se trompait et lourdement. D’ailleurs elle commençait à comprendre le fin du fin de ce petit manège enchanté. Alors si ce qu’il avait en tête était ce qu’elle pensait, il pouvait d’ores et déjà déchanter et retirer ses chevaux de la pluie. “Monsieur, j’ai mari à mon pied et mari fidèle, puisque divinité.” Et puis quoi alors, il se figurait qu’une jeune dame de bonne famille, dans toute sa virginité préservée envers et contre tous depuis le quatrième stade larvaire, irait gâcher toute une vie de sacrifices pour “des roues flamboyantes dilacérant des orbites sismiques” ! Qu’il fasse un seul geste elle lui donnerait du “Monsieur, si vous ne vous respectez pas, au moins respectez-moi ou j’appelle au secours”. Mais l’Ancêtre s’en foutait pas mal et reprenait de plus belle sa liturgie tandis que la lumière continuait son strip-tease éhonté. Mais pourquoi ne parvenait-elle pas à prendre la poudre d’escampette ? C’est vrai il y avait des photos peut-être compromettantes, certes, mais de là à supporter cette engeance...ce palimpseste interminable...

"Zéro heure, la chauve cascade

Où le délire se découd

Dans les courbes de l’ennui...

Zéro heure, l’édentée

Déchirant les échos

Des obsèques de minuit...

Zéro heure, poupée

Aptère, assoupie

A l’ombre des rêves...

Cartomancienne hérétique

Châtrant les éruptions chagrines,

Châtrant, multipliant les yeux

Vers les plages pourpres...

Zéro heure, nymphe sourde

Défunte à la canne bossue,

Hissant le grand pavois

De la couleur polyphonique,

L’accord,

La peau du poète,

Eclipse magique

De tous les déluges..."

Elle fit mine de lever timidement le doigt comme pour poser une question à l’Inintelligible mais déjà ce dernier enchaînait son soliloque sur la photo-psaume numéro douze :

"Songes dans l’extrême sud

Monochromatique

Ancres tapissées,

Couples éteints, inflorescences...

Chevaux cardiaques

Occultés dans un nid lunaire...

Passager de la nef du fou

Fouetté par le roi si bémol

Qui monte à l’échafaud...

Battements rupestres,

Sentiers crevant les lieues

Au rythme des ailes de nuages...

La pluie soudain s’est tue

La liesse s’est tue soudain

Dilapidée dans ce jour rongé..."

Les choses commençaient à se préciser. Elle aurait voulu lui offrir quelque chose à boire pour lui délier la langue mais que pouvait-on encore délier d’une langue qui ne faisait plus lien avec rien ! Elle avait beau tenter alpha et oméga c’est toujours nada qui revenait. Mais il ne faut jamais désespérer même quand le grand cul-de-sac marin du bout du monde n’est pas loin. Un instant le Doyen se mit à consulter les photos qu’il avait décrites (un sourire satisfait se lisait sur ses paupières) mais cela s’éternisa tant qu’elle s’apprêtait à le relancer avec un “La cour dort ?” bien balancé quand il reprit sa récitation. Ou était-ce sa respiration ?

"Eteint dans la lumière, le portraitiste

Brûle l’absence mate,

La suie insolite...

La haute mer se dilue...

L’arche hiberne aussi loin que porte la vie

Dans son sanctuaire de sève

Où la terre saigne ses eaux bouclées

Qui écument des épaves de pierre

Aussi loin que porte la vie."

Non la cour ne dormait pas, d'ailleurs comment l'aurait-elle pu car vint immédiatement à la suite:

"Les îles du matin m’embrassent

Après une nuit de lune rase

Le ronflement du rayon

Macule en naissant le choeur torride

De l’alcôve qui s’écaille émaillée.

Entre traits, tracés et rayures

Flottent des oranges polymorphes

A portée des mains...

Sous la ménagerie de ses eaux poissonneuses

La gomme méthylique du soleil

Frotte dans le bassin d’étincelles

L’orchestre infime de ce lointain carnaval renié

Qui crépite, savonné...

Entre gravillons et bulles

Flottent des oranges polymorphes

A portée des mains...

Devant l’horloge en rut

Se signent les orangers...

Le soleil consent à la lune

La mare de feu

Greffée dans le pouls vivace de l’ombre ivre...

Entre ruines et volutes

Flottent des oranges polymorphes

Scandaleusement

A portée des mains..."

“Devant l’horloge en rut se signent les orangers”! Mais dans quelle Bible, dans quel missel, dans quel livre d’heures, dans quel bréviaire allait-il chercher tout ces sermons, hein ? Pourquoi pas, pendant qu’il y était : “Devant le rut des signes s’orangent les horloges”. C’était un petit peu trop facile, cette couillonnade, cet exercice de style qui défilait comme pour faire durer son seul plaisir. Et le pensum continuait :

"Le matin nage, innombrable

Salamandre aux cent venins de verre

Qui se distillent dans une encre de cendres

Offertes au soleil insatiable...

Dans le calice débordant

Des récoltes que la nuit

Ne grignote qu’à moitié,

Les sargasses du désir plongent,

Cinglant le silence des incohérences...

Hilare, la lune

Se réveille et butine

Le nectar indigo

Qui s’attarde

Comme une musique rétinienne

Aux confins du jour...

Ainsi emmurés vifs

Dans le flux impénétrable des reflets,

Vont à l’aveuglette

Dans le palais des singes volants

L’amour et ses tribus aborigènes

Veillant sur la toison rouge du ciel..."

Enfin, alea jacta est ! Il l’avait prononcé le mot magique, l’amour ! Et pour cela quinze psaumes si elle ne s’était pas trompée dans ses comptes. Oui car c’était bien là la seule chose à quoi elle pouvait se rattacher : compter les psaumes, les minutes, les secondes ; mesurer la longueur du braquemart qui la narguait afin de lui confectionner une camisole de force sur mesure, convertir cette longueur en centimètres, en volume, en inches et square inches, en carats, en encablures. Rien de bien passionnant, vous l’avouerez, mais c’était ça ou l’internement d’urgence à l’hôpital psychiatrique. Mais à bien y réfléchir, n’était-elle pas depuis longtemps déjà pensionnaire d’un asile à ciel ouvert ?

"Mon deuil échoue à l’aube

Les yeux ouverts sur les laves

De ce volcan éteint

Où s’apaisent les étoiles...

La flèche de l’archer s’évanouit, fauchée...

Le licol de mousseline de l’archipel précieux

Vacille, se dissout,

Orphelin mélancolique

Murmurant des baisers d’aniline

Aux marges du rêve...

Insomnuit d’été

Si seulement je pouvais rêver !"

Premier “je”, premier “mon”. Elle ne put s’empêcher de constater un progrès, un léger mieux au cours de ce dix-septième round qui fut d’ailleurs de courte durée car les vieux démons reprenaient le contrôle dès le round suivant :

"Sur l’échiquier, la nuit chancelle, vénéneuse...

Un vaisseau de pierre au galop s’envole

Au chevet de la mer noyée

Suant la résine...

Sifflotant, le saltimbanque

Econduit les horizons pétales

Pris du soleil gemme étanche

Dans les écumes du ciel d’étain...

Bientôt, les lunes oscillent

Ondulent, se dérobent frivoles,

L’étalon noir se dissipe

Décochant des flèches en forme de coeur...

Quelque chose se brise dans le noir :

Etait-ce un masque ou un miroir ?

Quand luit la dernière tranche d’ombre

Déboussolées, dans la dune de verre, les étoiles

Bégaient...

Les coquilles se détellent de la terre réfractaire...

Le soleil dévastateur s’abreuve de ciel

Cachant les antres de brai...

Tâtant les décadences nacrées

Ointes de sueurs salines

L’amazone enfin répudiée

Chantonne aux aguets

Dans la baie couleur sépia..."

Elle ne savait si tout cela était de la poésie syncrétique, synthétique, symbolique ou syntaxique mais au moins une chose, elle pouvait dire, oui elle pouvait le dire, et elle le disait tout net : la confession n’avait rien de saint Augustin . Tout à coup Tito-Dandy parut fort marri. D’où lui venait cette soudaine contrariété ? Quelque chose qui clochait ! Ne me dites pas qu’il était extralucide, je ne vous croirais pas. Eh bien voyez-vous, la cause de cette contrariété fut tout de suite balayée (il avait sauté une photo, regardé la dix-huitième avant la dix-septième, il dut donc revenir en arrière pour une nouvelle séance d’analyse de photos) :

"Clic

Hennissement aveugle, l’île

Se déhanche

Toute soie et serpent

Contre l’épi de maïs vert...

Clac

“Marée basse”, dit la reine-mère...

Aucune abeille ne rame,

Ne laboure les pollens de la mer...

Clic

Loin des brise-lames

Lisses et bouillonnants

Des crinières sans fin et du goémon,

L’iguane sous la villa jaune...

Le long des bougies

Coule le gouvernail du silence...

Clic

Sous les fleurs délabrées de l’éclair

Dans leur hamac vert

Les vagues veuves, les vagues nues

Courent après les lunes

Et lentement chantent les araignées...

Clic

Parfums de lumière

Qui jouent, jouent, jouent

Se décomposent

Dans une brise d’alcools...

Clic

Chimères de la mer, coup de sifflet final

Rongeant les sables glauques

Les tranchées dans le ciel ouvert,

Tapis du soleil et son essaim de sujets...

Clic

La nuit, la mer fructifie

Au ralenti..."

S’il continuait comme cela, c’est elle et non l’île qui deviendrait “toute soie et serpent” ! Si au moins il avait mis tout cela en musique et chanté même en play-back, la pilule aurait été bien plus facile à avaler. Mais là, comme ça, au dépourvu, après une nuit blanche d’un mariage consanguin pas encore consommé, non ! Elle avait dansé toute la nuit de cette noce de bambou, elle pouvait bien chanter maintenant ! Elle commençait déjà à s’éclaircir la voix quand le maître-orfèvre reprit de plus belle l’opus numéro dix-neuf.

"Au feu, au feu !

Feu à la dérive !

Scandent deux coléoptères...

Le feu fuit !

Le magicien s’est brûlé

A faire sa magie.

Le pôle s’évapore

Le puits fait l’aumône

L’enfant aboie,

La moto boite,

La forêt détale,

Le lion se vêt de singe

Noir et doré

Et petit à petit

Va planer

Au-dessus de l’autel fugace

Où gît

Ululant, pullulant, virulent

Le vol agile craché

Du saxophone ténor...

L’hiver fouette le ciel

La terre meurt prématurée

Liane après liane

Sécrétant comme vestiges

Le tapis de talc

D’une aile de sirène

Et le vertige nuptial

De deux notes jaunes inachevées

Au sein des similitudes."

Alors là plus de suspense. Elle attendit la suite avec impatience car ça commençait à devenir chaud. Le texte commençait à prendre de la texture. Il avait parlé mariage. “Vertige nuptial”. Enfin du concret, du palpable, du négociable après tous ces virages en épingle. Enfin une ligne droite qui se présentait.

- Continue comme ça. Vas-y. Encore un petit effort. On y est presque. Accouche : goûte au privilège de la maternité. Laisse-toi aller. Plus que quelques contractions et on y est. Déjà le col se dilate. On voit la tête qui se présente. Pas besoin de forceps. Vas-y, respire un bon coup. Maintenant pousse pour le meilleur et pour le pire !

Mais Lambi-Lambi, le damné, le marron, psalmodiait encore de tous les diables :

"Prunelle de gris jaune

Prunelle nuit et mer

Bleu coursier d’argile

Tigresse à la crinière couleur de brume.

Dans le rare verger qu’est l’amour

Audacieuse, elle va, incendiaire

Empaillée dans un paquebot hystérique

Vers le hasard des quais identiques

Les yeux pleins de chaux.

Dans ce chant veuf, dans cette capitale pyromane

La voilà, légère,

Aspirant les équinoxes dans cet air enchaîné

En selle pour un bain d’herbes monastique

Geôlière verte

D’émeraude pure..."

Et ne voilà-t-il pas qu’il se retourne et que, tout à son encouragement, elle ne se rend pas compte que c’est elle maintenant métamorphosée qui intercepte la lumière, qui déclame un chant venu du plus profond de sa matrice, un chant lubrifiant, un chant d’ouverture et d’accueil :

"L’accordéoniste des abysses

Peint dans l’oeil de l’obscur :

Un nuage en zigzaguant

Ancre aux eaux du vide.

Et le gong sue...tumide.

Et comme en un tango antique

S’écoule le cri acide

Des teintes atteintes par les balles,

Hoquet du temps incarné

A l’aube d’une pluie sèche de chaleurs vertes.

Et le gong sue...tumide.

Et comme en un tango marin

Caracole la pirogue étoilée du tigre intime

Renversant de son parapluie

Les certitudes les plus ensevelies de la peur.

Et le gong sue...tumide.

Et les papillons enfantent

Des flammes dans les sables mouvants,

Des harpes éoliennes

Comme des gymnastes hués par le soleil en ruines

A la recherche des marées sèches.

Et le gong sue... tumide.

Et comme en un tango de funambules

Les oeillères des brebis galeuses

Traversent la toile, vieillissent, exhument le salpêtre

D’un bandonéon dont la sueur incendie les cernes

De la nuit qui jazze..."

Et elle poursuit comme irradiée, prête à frayer sur le premier lit de gravier venu :

"Tendrement

Le messager lit

Les lignes du vent,

Prend le pouls

Du ventre jaspé

De la basilique d’encre de chine :

-Là-bas, sous les monts de Vénus

Rode le messager,

Troubadour englouti

Par une lave obscure,

Passager invisible

Des failles muettes

Qu’il restaure encore...

Tendrement

Le messager

Harponne

Les coquilles du temps...

A la pointe de l’hameçon,

Un morceau de vitrail

Où à peine filtre

La lueur des entrailles,

On devine soudain

La forme d’un cheval marron

Qui hennit."

La porte s’ouvre cérémonieusement et c’est comme si sa vie de spirale anti-moustiques se consumant sans flamme avait perdu son parfum d’alléthrine :

" Bleu roi

De ces couleurs pièges.

Bleu de ces teintes imprévisibles.

Issu du venin tribal

Des roses du désert

Le bleu tombe,

Comme un nuage de coton doux,

Sur la brousse atlantique des lèvres

Enflées de secrets,

Où, hystérique, il donne le jour

Sous le kiosque sympathique des pluies cyanes

A une larme de sang,

Daltonienne.

Bleu roi

De ces couleurs mutantes :

Seul le baiser de cobalt réchauffe

Les escales mélancoliques

De ces ailes closes,

Révèle les jeux d’artifice,

Et murmurant des flammes,

Fait évanouir

Le deuil magnétique

Des rênes d’ivoire...

La flèche de l’archer pénètre,

Débridée,

Le voile de mousseline de l’archipel précieux

Qui vacille, se dissout,

Orphelin en suspens, spectre d’aniline

Aux gants d’émeraude

Et aux chaussons d’améthyste..."

L’apparition la happe par la main, et l’invite à danser la mazurka sur le reposoir . C’est alors qu’elle bascule dans une maison toute entière tapissée de draps blancs...

"Dormir, virgule,

Souffler doucement

Des cases jumelles,

Ramper à nouveau, gigoter,

Jusqu’à ce que tout ne soit plus

Qu’une seule immensité...

Au lieu de l’abîme

La clairière dans la caféière.

Dormir, virgule,

Ca et là,

Lune bleue

Embuée

Sous la baguette du silence...

Le rêve entre et sort

Et jusqu’aux nuages

Craignent la chute

Vers le sommeil..."

Maintenant entre mordillements de cou, effleurements de peau et déshabillage des yeux, elle va à l’abordage :

" Les îles et une nuits

Me font chavirer,

Je fuis,

Naufragée inlassable,

Hors du clan tentaculaire

Vers la clarté volatile

Des voiles incendiaires...

Mes nerfs à la fleur du large

Bifurquent,

S’évaporent en filigranes

Plus loin encore...

Bleu nuit devient la mer

Aux portes de son repaire

Ancré à la rive gauche du coeur.

La crique n’est plus ce qu’elle était :

La neige reptile teint les dauphins de rose...

Eden ?

De temps à autre

Passe un trapèze

Balayant le silence. "

LUI, cannibale, continue à jouer avec les rimes comme on joue avec les risées pour éviter les déventements.

"Ô Reine, Notre Duc

Sous tes ongles laqués

J’imagine un ciel rouge

Aux parfums de lait de cobra...

Le soleil fait pleuvoir des sceptres sur le fleuve

Et des piranhas aux dents d’eau

Larguent des cerfs-volants sans fin...

“Chantez les très riches heures de l’En-Dehors !”

Crie à la face du levant

Un caméléon qui lisse les ailes du hasard

Planté dans le dédale de ta langue baccarat.”

ELLE, s’est faite terre et coupe le vent, exigeant qu’on l’honore :

"Près de la passerelle d’ivoire :

“Odyssées,

Métamorphoses,

Mues,

Je vous aime !” "

Seule la pluie figurait au nombre des témoins. Du reste, comme pour réaffirmer sa présence, elle redoublait, imperturbable interprète incandescente, à pianoter ses petites phrases, ses esquisses torrentielles, ses formules magiques, s’efforçant de jouer au mieux son rôle de porte-parole du raccommodeur de destinées. Et ne voilà-t-il pas qu’en plein débat cyclothymique, en pleine conférence poétique, la vagabonde, la sans vergogne susurre en catimini à la reine de haute voltige :

- “Artémia, ma fille, au nom de la lune clémente et miséricordieuse, consentez-vous à prendre pour partenaire Orphélien de Lambi-Lambi, dit Tito-Dandy, ici présent charpentier de marine, entrepreneur de pompes funèbres et photographe selon le rite tridentin des Quatorze Saints Intercesseurs ?”

Artémia ne fit ni une ni deux et répondit tout de go, après sept secondes de mûre réflexion, standing oblige :

- Volontiers avec un grand V. Ton nom est une huile qui s’épanche. Entraîne-moi sur tes pas, courons !

C’est alors que, livrée aux remous fantastiques des émulsions poétiques du chasseur d’images, sa carcasse fragile de bois léger de cocoyer se mit à tournoyer sans retenue de bride et serpentine au vent fertile du sud-est. Et personne pour amortir les embardées du vieil aquilon qui, tout en maintenant sa mitre soigneusement vissée sur le chef, venait comme un mort de faim de lui arracher traine et corset, de perforer la muraille de Chine et réclamait son dû, son droit de garenne, de colombier, de chasse, de pêche et de cuissage ! Et nul besoin ne se fit sentir de borax pour la faire fluidifier, ni de poudre de rubis, de sel d'ammoniaque ou d'alun pour la faire brunir, ni même de poudre de pelure de mangue pour la nettoyer et la faire briller comme un bijou. Repoussée, découpée, ciselée, amatie et entièrement dorée, elle était tout or tout argent, métal en fonte et métal dur qu'il sut enfin rétreindre, souder, ciseler, graver, polir, planer. La messe était dite ! Moctezuma XXIX, le maître du cacao, passait enfin à la vitesse supérieure ! Ce ne furent alors que glissements de terrain, éruptions volcaniques, inondations, tremblements de terre et pluie de feu, lacs de glaise à six heures du matin ! Quelle ne fut la cavalcade, un vrai combat de cerfs-volants avec poudre de verre pilé, jusqu’à ce qu’Artémia en transe se décapsule et s’enflamme comme un carré magique au soleil naissant au-dessus de la mangrove de Saint-Hyacinthe dans une coulée d’air qui fleurait bon le bonheur !