Ô Gloria ! Mais où avait pu bien passer Roucou, ce lâche, ce poltron ?
Un geste sublime de la part du maître de ballet et notre porte-enseigne
était mûre pour toutes les écorchures, pénétrée qu’elle le serait
(malgré sa peau épaisse et sa cotte de mailles) des séductions qui
rayonnaient sans entraves de leur pas-de-deux désinvolte de figures
libres et imposées. Pas un pas ne fut escamoté, pas un dérapage ne
paraissait incontrôlé, pas une goutte de sueur qui ne fût moins
illuminée que l’autre pendant que leurs chaussures et lacets décollaient
entre serpentins, confettis et flonflons charriés par le vent nouveau
qu’ils étaient en train de créer dans la moins stricte intimité et qui
imprimait sa face sur leur linge. Et sieur Eternel reprenait en choeur avec
Lovely Monrose et les Moustiques Indomptables :
- Jean-François quelle heure est-il ? Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps.
Lovely,
arborant chapeau de feutre gris et bande noire, maniait sa calebasse
comme un globe terrestre, tout en dandinant son cou de coq. C’étaient
structures répétitives sur structures répétitives. La transe approchait à
grandes enjambées...
L'île allait finir emmurée vivante dans un triple cercueil de vents et de pluies de toutes qualités !
“Mademoiselle Bébé, laissez-moi m’en aller Pour que je puisse rentrer chez moi”
Alors,
pour faire mentir le dicton “cyclone de lune descendante, sur cent
femmes il s’en sauve une”, Artémia, prête à la saillie, résolut de s’en
mettre, pourquoi pas elle aussi, plein la lampe au coeur de la
tourmente. Se sacrifierait qui le voudrait, mais quant à elle, fini de
jouer les délicates, fini le régime maigre. Avec cette lune, quel
sacrilège y aurait-il à entrer radieuse dans la camisole de soie des
eaux pimentées et miséricordieuses du chaos ? Pourquoi s’engoncer dans le tourniquet de la
valse-hésitation, s’éventer dans la piété torride du tango ? N’était-il
pas dit quelque part dans une parabole que la femme doit suivre l’homme ?
Et puis à l’heure où les coups de jarret du bouffon-démon lui enflaient
le sang, faisant miroiter un banquet d’éclairs, de monts et merveilles,
elle était bien incapable entre chars et mascarades de dire à quiconque
où se trouvait le sol caraïbe. Heureusement l’embellie du quart d’heure
américain vint lui donner l’occasion de passer à l’estocade, de
conquérir le chaos en recueillant le miel de la ruche sacrée de sa
majesté l’expert dégustateur. C’était aux femmes de mener la danse !
L’éventail à la main, une fleur d'hibiscus rouge aux cheveux, les genoux
ni souples ni raides, à présent elle allait pouvoir libérer l’essaim et
accepter tous les hommages ! A présent elle allait pouvoir sortir de
cet emmélage rituel qui commençait à sentir le moisi et assurer à son
tour le tempo ! Enfin prête à abandonner l’équilibre précaire pour le
plongeon dans les profondeurs pluviales, elle commença le compte à
rebours :
"- Cinq ! Je suis la femme-hyène
Quatre ! La Matadore espiègle et polymorphe
Trois ! Sel de la terre, viens et suis-moi
Deux ! Lumière du monde, viens et suis-moi
Un ! Viens goûter ma chair, viens goûter mon sang,
Mon racoon Soleil ! A défaut d’être du seul et même quartier, nous sommes du seul et même décan !"
Mes
amis, ajustez montres, pendules et carillons ! Il était zéro heure en
temps local et universel et l’orchestre Lovely Monrose et ses Moustiques
Indomptables crachait du feu de belle manière au coeur de Kalakata ! Et
Lovely roucoulait son Verbe comme un ramier fou :
- Jean-François, quelle heure est-il ? Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps.
C’est
alors qu’elle vira peste ! Une feinte féline, un déhanchement, un clin
d’oeil et un fondu enchaîné, et la ballerine, faisant foin du tutu de
tarlatane agrémenté de broderies dans lequel elle rentrait le ventre
pour se donner des airs de Walkyrie, perdit toute sa posture devant le
colosse aux fesses dodues, chantre désormais pantelant et calleux dont
le costume d’apparat commençait, il faut bien le dire, à perdre ses
écailles impériales. Car au paroxysme de sa force, en dépit de tous ses
efforts, en dépit de toute sa prestance, en dépit de son coeur de la
taille de deux cent cinquante kilomètres, de ce sexe épais de Minotaure
qu'on aurait dit un harpon redoutable long de deux poings serrés, Son
Excellence le Chaos n’arrivait pas à percer la muraille de Chine.
- Veni Redemptor ! Esprit, es-tu là ? Esprit, es-tu là ?”
L’île
vorace et déchaînée par on ne sait quel coup de baguette magique devint
détraquée, se fit tout à tout antilope, jument et éléphante multiple de
quatorze tandis que le maître du chaos, le prétendu racoon-panthère,
passait du cheval au lièvre, K.O. debout, mollissait, disloqué, rassasié
de soupe de crabes, d’écrevisses, de banane plantain, d’avocats et de
farine de manioc. Et immobile, il se barrait la figure comme pour se
camoufler, se dérober au regard de la bien-aimée. Eternel XXIX,
l'Infaillible Eternel XXIX, était redevenu Victor-Solange, un tourbillon
inoffensif, sans mordant à l’entrée de la Porte sainte et de la
dernière étreinte ! Ô Gloria ! Il faut quand même dire à la décharge du
malheureux que la mariée était fichtrement douce ! Mais tout de même qui
avait convoqué les bans de la communion funèbre et anthropophage si ce
n’était Eternel lui-même avec ces incroyables courbettes?
- Tu as
croqué le fruit, maintenant déguste le noyau ! Mais Solange protestait
n’avoir rien croqué du tout et brandissait avec fierté, à défaut de
grand-voile bien membrée en parfait état de marche, sa généalogie
ascendante.
- Si moi qui suis moi-même, moi Victor-Solange Eternel, fils naturel et incestueux de feue demoiselle Alphonsine Déluge, enfant
adultérin et reconnu de feu sieur Célestin dit Tintin Eternel, légitimé par le mariage en secondes noces de mes parents cousins germains, frère utérin de Khan et Ebola, l'un des plus beaux
spécimens de mâle bougre de Capharnaüm, si moi Solange, âgé de six cent soixante-six ans et demi, fossoyeur de profession, né et domicilié à Morne Lambic sur la commune de Capharnaüm, quartier le Marquis, section Dardanelles, n’ai rien pu faire pour faire
vaciller ce mur, c’est qu’il n’y a rien à faire pour pénétrer au coeur
de cette maçonnerie, crois-moi.
- Tu parles trop. Tu râles, tu râles. Dis-moi, Solange. Au fait. Es-tu mâle ou femelle ?
-
Il y a du plus et du moins là-dedans. C’est le Mato Grosso. L’entrée
est condamnée et ce n’est pas par une porte, crois-moi, mais par une
grille bien soudée.
- Non, c’est toi qui n’as pas la bonne clé du labyrinthe.
Et ils se renvoyaient la faute.
-
Et moi qui te croyais homme, espèce de fanfaron ! Même pas capable de
faire sauter un petit blindage caraïbe, de soutenir une
contre-offensive, d’avoir une réaction d’orgueil, mieux, une érection
d’orgueil, un costaud comme toi !
Et l’Autre, sacrée vermine, se
rappelant soudainement sa situation de cousin du quatrième degré
canonique, ne voulant pas risquer l’inceste sans dispenses accordées par
l’Evêque, invoquait indistinctement, pour se faire pardonner cette
défaillance en pleine grand-messe pontificale, une septicémie
épouvantable, une crampe, les soucis, la famille, Alzheimer, la boisson,
la nourriture, la sciatique, la malaria, la typhoïde et jusqu’à la
dengue hémorragique, imaginez ! Oui, on avait à coup sûr et certain mis
quelque virus fulgurant dans l’eau de pluie qui avait servi à son
ondoiement (il n’avait jamais été baptisé, sa marraine étant partie
carmélite) . Sorcellerie, tentative d'envoûtement ou d'empoisonnement
sans aucun doute ! Et déjà affalé, notre Vert Galant cherchait le
réconfort d’une bouffée de cigarette, le malotru , le bâtard ! Mais pour
Artémia, il n’était nullement question de fumer une cigarette, avec la
satisfaction du devoir accompli. Ah ! Ca, non ! Saisie d’une soudaine
fringale, la Matadore, faite Pasifaé, constatant la débandade du serpent
jarretière devant la toile d’araignée et sentant bien qu’elle
continuerait, si elle ne prenait garde, à gambiller comme une grande
couillonne à donner du bénitier et secouer du croupion, prit le buffle
par les cornes et força l’allure dans un dernier galop désespéré. Il
tentait de la flouer, de regagner en douce ses quartiers d’hiver à
Caféière, battant le rappel de ses troupes, répondant à l’appel au large
de quelque concubine moins intraitable en péril de mort.
- Au revoir, le vent chute ! En Dieu je te verrai ! décréta l’impuissant en pleine débandade.
-
C’est pas vrai ! C’est pas vrai ! fit-elle coupée, clouée, interloquée.
Imaginez ! Le scélérat avait décrété le dénouement de la chevauchée
fantastique alors qu’elle commençait justement à prendre goût à la
calamité ! Elle, qui croyait dur comme fer qu’il avait la trempe d’un
vainqueur et que d’amuse-gueule en amuse-gueule, de régate en régate la
corrida se perpétuerait jusqu’à ce qu’elle et la créature bariolée ne
fassent qu’un seul boléro, en était maintenant pour ses frais. Voilà que
l’animal, pris de tremblement contre le linteau impénétrable de son
hymen trop épais qui se contractait malgré elle, confondait K.O. et
chaos ! La montagne avait accouché non d'un glaive mais d'un hameçon !
N’était-elle née que pour être flouée, collectionneuse de mardis
maigres, pirogue sans balancier dans l’immensité sauvage des jours et
des nuits d’abstinence ?
- Jean-François, quelle heure est-il ? Prépare-moi une terrine de saumure pour que je m’y trempe le corps.
Dans
une tentative désespérée elle tenta bien de frotter les lèvres du
mauvais larron avec une gousse d'ail aromatisée au piment et lui fit
respirer une coupe de tafia. En vain ! Monsieur ronflait presque ! Pire !
En une seconde la moustache du Bon Roi avait blanchi ! En vain
aurait-on cherché la tour-lanterne à la croisée du transept de celui qui
se proclamait pas plus tard que la veille encore grand bâtisseur de
cathédrales gothiques, maître-verrier, maître tailleur de pierre et
maître forgeron ! Mais où étaient donc passées les 144 coudées de
hauteur de sa flèche digne de Jérusalem céleste, où s'étaient évanouis
les trente pieds romains ou les trente pieds de roi de ses
arcs-boutants de calcaire et de fer d'Espagne ? Au bout de la flèche
aurait dû se dresser une croix présentée par un coq qui dansait selon la
direction du vent! Qu'était-il advenu de cette girouette? Le coq avait
sans doute détalé emmenant avec lui son carillon chromatique de 14
cloches...
Mais, malgré l’impuissance flagrante de
l'Ange à la satisfaire, elle ouvrit l’enclos tout entier, se fit
rabatteuse de plaisirs, implora sa marque lapidaire, fit des pieds et
des mains, sanglota toutes les larmes de son sang....mais déjà la mer
d’Entre-Deux-Morts reprenait possession de la grisaille de la peau de
diable en éternelle transhumance de l'Eternel. Elle eut beau entrer côté
jardin, il sortait immanquablement côté cour ! Et sous la lune
descendante il semblait à l’île-hyène entendre au loin se pâmer à la
fleur du large la mélopée exsangue du plus divo de tous les zombies,
dont les notes en folie en forme de triangle ruisselaient temporairement
hors d’état de nuire :
"- Mon Dieu, qu’elle était
belle ! Pourquoi l’ai-je quittée ? Depuis tout me rappelle son souvenir
enchanté... A-t-elle un peu de haine, d’amour ou de désir ? Hélas !
Malgré ma peine je n’ose plus revenir.." hurlait au loin un microsillon...
