- Ô Reine, notre Duc ! Regarde la maladie de ton coeur !
Le chaos va te ballotter ! Le chaos va te dorloter ! Ta maladie est
incurable Mais le chaos va l’engloutir ! s’époumonait Mademoiselle la
Chevalière à tue-tête quand Lambi-Lambi l’avait repérée à l’oreille dans
une fêlure entre vendredi et samedi, déraillée en deux temps trois
mouvements sous les vrilles et enclumes de tout acabit de ce qu’il crut
de prime abord être deux mille dragons déversant les semences accumulées
dans leurs flancs sous forme de pluie.
Elle paradait comme une
femelle ocelot piégée par des ficelles invisibles dans la vase avec son
chapeau à voilette et sa robe à bretelles en lambeaux plus à la dérive
que son cerf-volant femelle rouge vermillon virevoltant sans pilote à
cinq cent quarante mètres dans sa danse du silence. Bien malin qui
aurait pu dire si le phasme volant se trouvait heureux ou malheureux
d’avoir été quant à lui épargné de cette hémorragie de limon et de boue
entre les racines en échasses des palétuviers aux écorces explosées qui
étendaient leur geôle grouillante et impénétrable.
Mes enfants,
méconnaissable ! Mais oh combien photogénique, je dirais même
phototropique, pour l’Artiste qui, venu à l’origine pour capturer trente
minutes de ténèbres en-dedans de la mangrove, se mua au cinq centième
de seconde en explorateur, et délaissant trépied et pose B commença ses
réglages : vitesse d’obturation, ouverture de diaphragme, mise au point.
Tout cela fut réalisé presque instinctivement sur son appareil sans
tirer son oeil vitreux du spectacle son et lumière, “L’apocalypse selon
Artémia” en douze tableaux !
Devant l’exclusivité de ce corps
sevré, désormais nu comme un ver, avec pour seul accessoire un collier
en dents de panthère, devant ce corps exquis imprimé des fougères de
l’éclair, qui réclamait encore, toutes plumes dehors, gorge bombée et
ailes déployées, quelques lampées de pulpe saumâtre, il rendit grâce aux
frères Lumière, à Nicéphore et tant d’autres encore. Clic clac, merci
Franke et Heidecke !
- Seigneur, de grâce, écorche-moi! entendit-il balbutier celle qu'il confondit un moment comme une réincarnation de Iémanja.
Assise
sous les ficelles, les cordes et les lianes de cette pluie à verse,
loin du soleil de Dieu, on aurait dit une fille de Jérusalem devenue
veuve subite, un chaos à visage humain, griffes et crocs sortis, agitant
frénétiquement la queue dans l’attente de la résurrection comme un
pêcheur lance son épervier dans l’espoir qu’une vague inextinguible s’y
engouffre et le remplisse de poissons interdits aux décharges de dix
mille ampères.
Elle crépitait au rythme de la marée festoyant
dans son miel de gangue amniotique, gesticulait entre plaisir et douleur
dans ce qui ressemblait plus à un linceul d’illusions qu’à un trente et
un de grand jour de rodéo. Elle qui aurait tant aimé exulter et scander
avec la foi du converti : “Gratias, Gratias ! Thank you very much,
monsieur Eternel !” se trouvait désemparée car à quel esprit, monozygote
ou dizygote, rendre tant de grâces. L’espace de cette nuit de tornade,
elle comprenait mieux la vanité de proverbes comme “A chaque cochon son
samedi” ou “Tout ce qui tombe du ciel est béni”.
Parfois on blâme
une contrariété. Mais si ce cyclone qu’elle avait imaginé dans ses
rêves les plus fous très affable, très serviable, très vertu de
patience, en se manifestant de la sorte, en la lardant vite fait bien
fait de ses coups de serpette, n’avait même pas pu ne serait-ce
qu’ébrécher cette peau épaisse qui la maintenait à distance critique du
plaisir, ne valait-il pas mieux oublier ce feu qui la tenaillait,
laisser se tarir la sève et s’abreuver des indulgences d’un amour
mystique ?
A d’autres, les couronnements de reine Victoria, à
elle les arbres de Jessé, les dormitions-assomptions-parousies. Elle ne
serait jamais, elle, jamais intronisée Reine, Notre Duc. Cette Saint-Ange Victoria, terre promise originelle et virginale pas même déflorée,
aux bracelets rouges et blancs intacts, pas un protecteur n'en
colmaterait la blessure, n'y bâtirait de sa fine cravache son empire de
Méroé, avec la bénédiction des Quatorze Saints Intercesseurs et du
Seigneur du Perpétuel Secours. L’horizon travesti lui offrait sa sève
peinturlurée d’espoir. Elle pourrait voir d’autres étincelles, d’autres
eaux vives et libres, d’autres étendards, d’autres zéniths. Elle était
dans la main du Très-Haut, il la menait comme il lui plaisait, elle
sentait sa faiblesse et sa force. Avec un tel appui rien ne lui
manquerait jamais. Il lui fallait, ô Seigneur, à tout prix sortir de ce
cataclysme, à tout ballant ! Le vrai jour des épousailles, n’était-ce
pas la mort, comme le disait une nonne aristocrate de ses amies, soeur
bénédictine du Saint-Sacrement !
Mais dans les fonds sablonneux
de l’abîme intensément énigmatique resplendissait encore ce cerf-volant
rouge grenat étique dressant maintenant des nageoires pectorales de
squale nomade au museau aveugle en forme d’éventail pour ranimer les
morts, donnant libre cours à sa dérive. En raison de cette tornade qui
ne manquait pas d’air, elle aurait volontiers prononcé sur-le-champ ses
voeux temporaires et perpétuels de pauvreté, chasteté et obéissance
parfaite et pour toujours selon les Constitutions de la Congrégation des
Soeurs Oblates de Sainte Marie de Béthanie, devenant ainsi en religion
Soeur Artémia-Sauveur pour les siècles des siècles amen et qui sait
peut-être plus tard Supérieure Générale, Mère Chevalière de Tous les
Saints, si elle n’avait ressenti, en même temps que le photographe
terminait son dernier rouleau de douze vues, comme une contre-parabole,
une révélation de fécondation.
Il lui semblait étrangement,
soudain, avec un peu de recul, qu’à travers les deux objectifs jumeaux
il piétinait sa laitance, tous ces oeufs qu’elle avait dans cette nuit
halophyte pondus telle une tortue à la limite du recul de la mer hors
d’atteinte, pensait-elle, de tout prédateur. Mais aussi pourquoi diable
cette idée d’aller se faire féconder dans des endroits infécondables ?
Elle ne voulait pas qu’après cette éternité de sécheresse, la haute
saison des amours, à peine entamée, fût-elle incestueuse ou adultérine,
se termine en queue de poisson et qu’à la saison sèche ne succèdent que
sèches saisons. Cette vie d’étrille préhistorique ne finirait-elle donc
jamais ?
Et voilà que maintenant ce photographe maudit, ce voyeur
aveugle, ce vandale rassis l’avait surprise sous tous les angles entre 8
et 800 ASA en flagrant délit d’ovoviviparité et oviparité. Qu’avait-il
vu au juste ? Peut-être rien de plus qu’une simple tache blanche, à y
bien réfléchir ? Mais, cataracte congénitale ou pas, un photographe
d’envergure majuscule voit toujours quelque chose. Il lui fallait à tout
prix éliminer les incertitudes, et d’abord éliminer cette pellicule, ou
ces pellicules.
Mais en un instant le Judas avait dû abandonner
miroir réfléchissant, manivelle de mise au point, compensation de
parallaxe et serrage d’anneau de double baïonnette pour se plonger dans
la prise de vue acharnée des crabes amphibies. Il n’avait d’yeux
soi-disant que pour les pattes garnies de soies rouges ou violettes des
décapodes, s’interrogeait en spécialiste en biologie marine sur leurs
barbes, leurs nattes, leurs moustaches. A chaque cliché il se
pourléchait les babines, prenant soudain la casaque d’un maître-queux.
-
Ah cet Ocypoda mâle-là, regardez-moi ce plastron ! Quelle belle graisse
! Ah, cette femelle Dotilla je la verrais bien en court-bouillon ! Et
cet Uca hermaphrodite, par saint Mamert, il va être bien bon, d’après
moi, farci ! Tiens, je me ferais bien une petite bisque de Cardisoma
guanhumi, d’Aratus pionii, de Goniopsis cruentata et de Callinectes
danae ! C’est alléchant, ça, comme menu, non ?
N’étant
pourtant pas en temps normal de nature exhibitionniste, et ne parlant
que très peu le latin, Artémia avait envoyé voltiger dans le flou
artistique de la mangrove la signature des voeux, en même temps que les
sept offices, le chant des psaumes et la parole du vent. Oubliant
jupette de Carmélite Déchaussée et cornette immaculée de Fille de la
Sagesse, elle se donna l’air d’une botaniste en pleine expédition
solitaire mandatée par le World Wildlife Fund étudiant le dernier
biotope du Rhizophora mangle. Et pendant que nos deux cousins feignaient
de vaquer tous deux à leurs activités hautement missionnaires, un
choeur de crabes-violonistes lilliputiens en liesse entreprit de scier,
de concert avec le grand orchestre polyphonique Strombus Gigas, un Ave
Maria que n’aurait pas désavoué Gounod.
- Ô Reine, Notre Duc !
Regarde la maladie de ton coeur ! Le chaos va te ballotter. Le chaos va
te dorloter. Ta maladie est incurable mais le chaos va l’engloutir.
