Ce fut en la qualité de chasseresse d’ouragans chevronnée,
physicienne instinctive brevetée ès transhumances du coup de rein,
médaillée par ailleurs ès tressaillements imperceptibles du bassin tout
en étant en sus diplômée honoris causa docteur-doctoresse, qu’on
retrouva quant à elle vers les sept heures du matin Artémia, pauvre
bougresse, errant faite hippocampe, factice et clinquante, aux aguets
entre tortues de mer avalant corolles de méduses et tentacules mortels
de physalies. En grande prêtresse de la danse basse sur vent solitaire,
des ascendances et des vrilles, elle venait, disait-elle, de présider in
extremis du haut de ses trente-huit cyclones et quelques bonnes
poussières, à l’enterrement de sa vie de donzelle pour pouvoir convoler
en de justes voltes, par-devant les dieux et à huit quarts du lit des
hommes, avec son roi d’amour, un dénommé Eternel, monarque sans fraise
ni collerette des Reliques, Eternel XXIX, Sosso pour les uns,
Victor-Solange pour les autres, cyclone itinérant de son métier et
fabricant exclusif à ses heures de vent et de pluie. Un fameux gaillard,
cet Eternel, un super capitaine au long cours, à l’entendre, bien que
maigre comme un clou de girofle et toisant un mètre soixante-quinze au
garrot. Virtuose tout bonnement. Pas un cyclone junior à la manque, un
cyclone va-nu-pieds sans vigueur, ah ça non. Du solide, du baobab ! Du
manganèse, du tungstène ! Le bougre était taillé dans une météorite ! Du
feu fait dans du bon ciment ! Une force de la nature, un roc lisse
comme un volcan mort-né, roulé, brassé et dépigmenté par le flux et le
reflux d’un morceau de mer ancré on ne sait comment sur l’île aux
Zoulous, après avoir marcotté sa gourme de glyptodonte au vent rêche
comme sous-le-vent, caboté et barboté en long en large et en travers
dans toutes les échancrures boréales comme australes de l'Autre Bord.
-
Mariage pluvieux, mariage heureux ! clamait Mademoiselle la Chevalière à
qui daigne l’entendre. Ni Monsieur le Juge, dépéché de la capitale, ni
Monsieur l’Abbé prêcheur, d’une élocution laborieuse, n'acceptèrent,
malgré la charge de malédictions et de fiel qu'elle fit luire à leurs
yeux, de faire prêter à Artémia envers son époux serment de fidélité,
secours et assistance quand elle avait chaussé les escarpins vernis dont
elle couvait jalousement les évents et les empeignes depuis Hérode,
fils de Cyrus et de Cassandane. Prendre mari entre mardi et mercredi,
alors que l’adage dit bien expressément : “Entre mardi et mercredi, ni
mariage, ni voyage en mer”, pourrait paraître saugrenu et prêter à
sourire.
D’autant plus que, même pour l’observateur le
plus averti des Reliques, on ne trouvait trace ni de cour assidue
égrenée au rythme de la marée et ponctuée de roucoulades, ni à fortiori
de liaison tapageuse avec chéri chérie à la volée, dévorement des yeux,
promenade bras dessus bras dessous, bref, d’idylle à la folie au grand
jour, de corps à corps effréné en plein dancing entre tourtereau et
grive. A vrai dire, pour être tout à fait honnête, dans la mesure où il
n’y avait eu ni fiançailles, ni demande en bonne et due forme, ni même
pour le moins de consentement libre et sain du gentleman consort,
nombreux seraient ceux qui, aussitôt que la nouvelle leur irriguerait
l’oreille, qualifieraient de chimérique cet hyménée de fantaisie,
considérant qu’un vol nuptial entre mardi et mercredi vers les zéro
heure et quelques miettes en plus ou en moins du matin, avec en guise de
mari en complet-veston de cheviotte pied-de-poule, chaussures de daim
et fixe-chaussettes, pas même une cordelette à l’auriculaire, et pour
unique témoin impartial une vieille peau de lune désincarnée juchée sur
ses talons aiguilles, ce n’était que dévergondage mystique, apostat et
hérésiarque ne méritant pas qu’on lui accorde plus davantage voeux de
bonheur et prospérité !
- Trêve de plaisanterie, la compagnie. Ne soyons pas dupes, l’assemblée ! dirait l’un sans ambages.
- Foutaises que tout cela. Foutaises, vous dis-je ! renchérirait l’autre.
Pour
tout un chacun, il n’y aurait pas eu l’ombre de la pénombre d’un
témoignage digne de foi du moindre minime petit infime frôlement entre
cette gueuse (comment l’appeler autrement ?) et le prétendu par
procuration pour lequel, soit dit en passant, aurait-on remué ciel,
terre et mer à la recherche de reliques, on n’aurait récolté de cet
Eternel Victor-Solange, Sosso, XXIX et consorts que marabout, feu
follet, terre de feu et tempête en mue perpétuelle. Selon toute
vraisemblance, les fiancés mystiques n’avaient jamais trempé ne
serait-ce que l’extrémité du bout de la pointe des lèvres dans la même
calebasse de champagne. Alors, jugez ! Mêler leurs sabots maculés de
goémon ! Bref ! En un mot comme en six cent soixante-six, c’était bien
là un simulacre de mariage, une caricature de noces, un requiem de
femelle en chaleur ! Ah mais pourquoi donc n’avait-on pas interné la
scélérate alors qu’il en était encore temps !
Et maintenant la
petite aguicheuse, la gourgandine, l’ange de mer avide de requins cornus
aux épines tranchantes, qu’allait-elle encore inventer, elle qui ne
rechignait à rien, pas même à louvoyer tous azimuts avec la mort et le
choléra pour assouvir ses plus absconses fantaisies ?
Ainsi
profanes et initiés babilleraient-ils, tissant et métissant leurs
mauvaises langues de corbeaux et de maquerelles dans un jeu sans
vergogne à la gloire des tridents fourchus et des tentacules éphémères
de Saint-Cancan.
Oh, heureusement me direz-vous, que
pour faire face au tollé et à la médisance, la pauvre déglinguée n’avait
même pas pris la sage précaution de déloger (contre espèces sonnantes
et trébuchantes) deux bonnes douzaines de souteneurs et de soutireuses
de vice, en grande tenue s’il vous plaît, qui, sans doute mus par le
désir d’intégrer les délices d’un cortège nuptial long de neuf heures de
bombance à boire tout son saoul et manger du bon et du meilleur,
auraient été vingt-deux mille fois plus prompts que l’éclair (ce qui
n’est pas rien) pour affirmer la main sur le coeur ou sur la Bible et la
tête de leurs enfants nés et à venir (et avec quel toupet), avoir été
confidents d’une promesse de mariage proférée à marée basse à la faveur
d’un boucan de fumée d’alcool.
Mais par ailleurs, comment les
autorités tant civiles que religieuses auraient-elles pu ajouter foi à
ce délire d’illuminés, aux élucubrations lubriques de cette bande de
dévergondés éconduits ou délaissés qui, confondant vitesse et
précipitation, vessies et lanternes, auraient sans barguigner signé des
deux mains leur déclaration sur l’honneur d’une croix analphabète ?
Imaginez
! Une noce mystique ! Pourquoi pas par contumace ? Non, non, non, trois
fois non ! Non sincèrement non ! Sincèrement, je ne vous dis pas la
mésalliance ! Chacun voit midi à sa porte et le soleil à sa fenêtre, il
est vrai ! L’amour a mille facettes, soit deux fois plus de déclinaisons
aromatiques qu’une gousse échaudée de vanille bourbon, dont chacune
peut être prise pour de l’argent comptant capable de déplacer la mer
dans les montagnes, ces repaires de corsaires, flibustiers et pirates
pour assister à une treizaine de neutralisation entre la mort et la
vie... Certes... Mais, tonnerre ! Pourquoi diable cette hérésie d’aller
chercher midi à quatorze heures quand l’imposture crevait même les yeux
atteints de cataracte congénitale à plus d’un kilomètre et demi ?
Dites-moi, en toute conscience, Messieurs et Dames, soit dit entre nous,
marier une marchande de feuillages, autoproclamée voyante et
guérisseuse, au buste atteint de polymastie, en dérade par-dessus ça, et
un vieux cyclone mâle caduc et poltron (oui, poltron, car seul un
poltron fini, ou un condamné à mort, aurait pu se prêter à de telles
pratiques) ? Il faut le voir pour le croire. Il était six heures du soir
et l'Angélus commençait à peine de retentir en ce mardi d'occulte
mémoire. Comment justifier ces épousailles paradoxales quand on sait
qu’il est des fois où un chandelier coûte plus cher qu’un enterrement ?
Mais que faire ? Pour Artémia qui avait préféré se clouer sur la croix
pour pouvoir fêter Pâques avant les Rameaux à douze jours de la
procession, pour Artémia qui avait envisagé pour la procession des
cercueils un rue tapissée de sel coloré, de sable et de café et jonchée
de pétales de flamboyants, pour Artémia qui avait manigancé de si belle
façon son entrée dans le monde par cette soirée de gala, le point
d’orgue des cérémonies resterait indéfiniment en suspension...
Instinctivement elle pressentait que la dégringolade approchait à grands
pas. Il n’était pas question de ne pas payer quelque promesse que ce
soit. Les génies réclamaient leur nourriture, leur banquet de sang,
leurs sacrifices, les génies avaient faim, il fallait à tout prix
respecter le rituel, les génies de toutes origines et de toutes
catégories, les génies du Nord, les génies du sud, les génies de
l'ouest, les génies de l'est, tous s'étaient donné rendez-vous chez
elle, Artémia et n'entendaient pas retourner bredouille. Des quatre
points cardinaux elle était encerclée. Elle encourait, elle le savait,
l’excommunication sans droit à pénitences, peines médicinales et
expiatoires jusqu’à la fin des temps, l’ensevelissement sans rémission
sous les eaux de la mangrove rouge. Alors il était hors de question de
ne pas s’acquitter d’un péage à Saint-Antoine-des-Divins-Plaisirs et aux
Quatorze Saints Intercesseurs. Mais d’un autre côté, malgré une semaine
de battues effectuées en long et en large de Kalakata avec son racoon
apprivoisé Vonvon, il fallait se rendre à l’évidence : l'Eternel de son
coeur avait bel et bien disparu de la circulation. Volatilisé
l'Eternel. Désintégré le Victor-Solange. Comment vivre désormais sans
déraison ? Des cyclonologues annonçaient bien là-bas à des milles et des
milles des Reliques un cyclone en formation sur l'Autre Bord. A n’en
pas douter, elle en viendrait à bout de ce cercueil de raison, de cette
procession, de cette Mer d’Entre-Deux-Morts dût-elle y passer
trente-sept autres treizaines à Saint Antoine ! Seules traces palpables
de sa brève romance avec le Bien-Aimé, des poèmes secs comme des
brindilles de pierre philosophale commençaient à bourgeonner dans son
ventre à toute heure du jour et de la nuit. De picotements en
ballonnements, de points de côté en haut-le-coeur, il fallut bien là
encore se rendre à l’évidence. C’était la parole, cette calamité sacrée,
qui la démangeait, la prenait d’assaut et elle était mâle, et elle
était femelle, et elle était en chaleur, l’infidèle. Une parole enceinte
qui prendrait plus tard comme nom, celui d'Ondine Guimbo. Alors à
défaut de procession de cercueils ce fut le début d’un étrange fait
divers qui soixante ans plus tard resterait figé dans les esprits.
Jamais l’on ne sut par quel miracle le marteau de menuisier de son père,
feu Anicet Guimbo, avait atterri entre les mains de Mademoiselle la
Chevalière. Salve Regina, mater misericordiae ! Toujours est-il qu'au
petit matin du dernier jour de la Treizaine à
Saint-Antoine-des-Divins-Plaisirs, à l'aube du grand défilé des
cercueils prévu, ce fut au contraire le grand Martelage sur la Place des
Quatorze. Après avoir asséné sept coups de marteau d’est en ouest puis
de nord au sud sur chacun des Quatorze, l'Intercesseur en Personne seul
épargné du terrible martelage, du terrible poinçon désignant ses
congénères bons pour l’abattage, Mademoiselle la Chevalière installa
tranquillement sa personne au sommet de l'Intercesseur en Personne.
C’est ainsi qu'un cercueil en papier mâché en forme de cosse de haricot
bleu indigo prit possession de la Place des Quatorze au petit matin de
la procession et que la Veuve Eternel (car c’est ainsi qu’on
appellerait désormais Saint-Ange Victoria Guimbo dite Artémia pour les uns et Mademoiselle la
Chevalière pour d'autres) commença son envol dans la déraison par une homélie en plein
verger :
- Il pleuvait à perdre haleine quand
m'apparut en majesté mon Bien-Aimé qui se dégonfla en moi de toute sa
charge de manne diluvienne, houle salée et pimentée d’oeufs non fécondés
qui inonda sans crier gare les moindres recoins de mon palais. En ce
temps de déconfiture, en ce temps de débandade, à ce moment exact
commença l'orgasme, la lune de fiel qui révéla en moi la femelle
parthénogénétique. Les oeufs non fécondés de mon Bien-Aimé donnaient
naissance à la bride des cerfs-volants de l'Angélus tantôt à des
ouragans mâles tantôt à des ouragans femelles qui, à peine éclos, à
peine affranchis s’empressaient au plus vite de réaliser leurs trois pas
dérébénales de chaos sur l’échafaud. C’était sans compter sur le
quadrille qui tranquillement attendait son heure pour se lâcher le corps
et libérer son arôme sous le regard attendri du soleil qui venait à
peine pourtant de fermer ses yeux pleins de caca sommeil.
